C'est vide
Une chambre d'hôpital, la nuit, c'est le grand vide. La VCM ventile la salle de bain, au loin. De temps en temps, le goutte à goutte fait bloup bloup. Quelqu'un appelle l'infirmière. Elle passe en marchant rapidement, de l'autre côté de la porte, dans un froissement de tissus. Un de ses sabots en plastique couine. La lumière du parking refroidi la chambre. Le mot cathéter me tracasse. Je suis en sécurité, mais j'ai un manque.








